Borbotones.

Neruda empezó una vez diciendo que podía escribir los versos más tristes esta noche.

Yo no voy a hacerlo.

Escribo esto por la necesidad plena de cuando rebosan las palabras en la cabeza y sacarlas en fila india calma los demonios, pero sobre todo lo escribo por agradecimiento.

Resumir a veces es necesario pero es incompleto, se pierden matices. Nunca será igual ver una película que leer un libro por el libre albedrío de la imaginación, pero si me pusiesen un revólver en la cabeza asegurándome que la bala que queda en el tambor es la que saldrá cuando baje el percutor diría: gratitud.

Todo es crecimiento personal, todo son gracias desde lo más humilde de la palabra, sin pompa y boato.

“La noche está estrellada y tiritan los astros a lejos”, como una estrella cuando llega a su final que se apaga antes de una gran explosión, ese tintineo constante cuando pones la mirada hacia arriba desde un jardín más tranquilo que otros, con faros que reverberan. 

Las estrellan tiemblan por miedo, a mi no me engañan.

“A lo lejos alguien canta”. El concierto sigue y desafina. Se rompen las cuerdas de las guitarras, se quiebra el cuero de cualquier tambor, se rompen los cristales en mil trocitos en el suelo y algo también se rompe por dentro. Se rompe no por necesidad. Lo rompe la rabia. Lo rompe la impotencia. 

La inseguridad. 

La incertidumbre. 

El miedo de esas estrellas.

“La misma noche que hace blanquear los mismos árboles”, que seguirán siendo los mismos, pero no volveremos a verlos con los mismos ojos. Parques de mierda, solo acaban congregando sentimientos. Siguen siendo el mejor escondite aunque pasen los años. 

Son el paseíllo del que sacaban de casa. 

Son el mensaje previo sin palabras.

Enfrentarte al mismo folio en blanco que cuando con algo de olor a ginebra después de haber estado en algún sitio que se llama como donde duermen los aviones, aparecían las musas y salían las letras de canciones solas.

Las mariposas no revolotean en el estómago.

Están atadas.

Y cuando salen arrancan lo que pillan.

No estoy de acuerdo con esto que escribe. Los 5 últimos versos, ni para hacer la O con un canuto.

Que le den a Neruda.

Seria (chica) ser ella misma. Mírala cómo bebe las cervezas. Qué fácil parece enamorarse.
Si cruza por debajo del cielo, por debajo de esas estrellas, solo el tonto sigue mirando al cielo.

Volvemos a los orígenes.
Volvemos a las óperas primas.
El realismo sucio sigue con sus borbotones entrando por la puerta.

Que le sigan dando a Neruda.

Me sigo quedando con Escandar.

- No vuelvas a fumar eh?.
Y yo mientras pensando en donde podría comprar tabaco a esas horas.

La erótica del poder

Y quedó abierta la veda. 
Todavía no hacía el frío que suele recorrer los hospitales por la noche , quizás por lo que se avecinaba o tal vez por quién lo hacía.Un control aparente de la situación nos recomendaba relajar los hombros aunque ninguno sabíamos lo que estaba por venir.

Rapidez.Asepsia.Emergencia.Tensión.Diálogo.Lágrimas.Tabaco.

Y ahí probablemente, entre balas en el aire calló una semilla en la tierra, un ideal que con pinceladas y dejando trabajar más a la parte sub(in)consciente de algún hemisferio solo dejó pasar, dejó hacer.

Cómo todo lo que acaba llegando, fue resbalando poco a poco entre los recovecos que recorren nuestra piel, hasta que en forma de traca final  acabó prendiendo la mecha como se hace en celebraciones de esas donde se junta gente de manera muy elegante.

Prendida, chisporroteando por el primer contacto con el fuego y encendida de nuevo después de apagarse sigue avanzando, más rápido cuando cerramos los ojos que cuando los tenemos abiertos porque la realidad sólo nos permite desarrollarnos en aquellas cosas que nos dijeron que estaban bien.

Supongo que será un cuento de Navidad, un regalo del Olentzero para volver a hacernos soñar con algo, para volver a notar esa ilusión que nunca abarcará algo material.

Lo intangible que podemos tocar con la punta de la nariz.

El sentir cómo empieza a sonar  algo un poco más fuerte.La tranquilidad de sentirte nervioso al saber que en cualquier momento podemos pasar por alto cualquier moralidad.No nos acostumbramos nunca a esto.

La mecha está prendida.

Miedo.

Estas palabras son una carrera hacia delante. Una huida en contra de la libertad.

Cuanto más deprisa, más despacio como aquel que dice.

No sé de que estamos corriendo pero es constante.

No hay meta, sólo está presente el sacrificio de la carrera.

El miedo es bastante habitual, tenemos parones, intentos de abarcar más de lo que deberíamos o para lo que estamos concebidos.

Me encantaría darte las gracias, por haberme descubierto otra vez y permitirme ser quien siempre he sido. Aunque con toques de aquí y de allá, con mas cicatrices de las que se ven en la cara. Pero el miedo del que hablaba se hace latente cuando sé que un par de corazones se sirven en bandeja de plata.

No me siento vulnerable, y no es por no poder romper algo que ya está roto (porque está bien entero), lo que siento es pasarme de frenada con la mejor copilota del rally de la vida (con b).

Es miedo a elegir.

Es miedo a la inmensidad de todo.

Es miedo a la incertidumbre.

Es miedo a la libertad.

Es la seguridad de quererte por confiar en mí.

Nunca tuve tanta inspiración como esos primeros meses, y ahí entendí a las musas de los clásicos.

Porque sin creer en Dios, conseguiste hacerme creer en algo.

Las letras son también tuyas porque inherentemente formas parte de ello

Dejando de lados palos, y macarras.

Es una sensación horrible y la más bonita del mundo,

mis inseguridades son mis miedos

y mis miedos, son dudas.

Supongo que no es fácil sentir que has conseguido oír tictac dentro de alguien que parecía estar parado. No soy tan responsable. Es todo estética.

La incapacidad de aprovechar el momento presente es la peor ansiedad, es la latencia de lo pendiente. Y me niego.

Eres la sensación más bonita del mundo, y cuando no lo veo es horrible,

tus seguridades son mi descanso

y mi descanso, merece la pena por los buenos días con camisa preparada para largarte a currar.

Los bares siguen estando, pero qué quieres que te diga, es como tomarse la birra templada. Que no está caliente, lo sé. Pero tampoco está fría.

Reniego de la carga sobre los hombros, y de tener que repartirla entre los que vamos de viaje.

Que le jodan, en el peor sentido de la expresión.

Yo no quiero ser libre, por lo menos por ahora.

Yo, quiero ser nosotros.

Perder esa noción del tiempo sin conocer la mañana o la noche, el arriba o abajo.

Que se pare todo. Que vuelva la calma. Y poder descontrolarlo en cualquier momento dónde y como nosotros queramos.

Leí algo sobre posmodernidad, y no creo que seamos fruto de ella.

Estoy seguro que lo somos.

Lo que tampoco sabía, es que podías construir un imperio dentro de alguien con una sonrisa.

Pero de las de verdad, de las que achinan los ojos.

Y te cambia la voz.

Felicidades.

Tic, tac

Pensaba que las noches eran las que estaban hechas para escribir, pero me vuelvo a acordar que es domingo otra vez.

Tic, tac

Hoy, con la mirada al frente más que nunca, parece que un par de segundos significan un número más con algunas horas menos. 

No creo que el DNI nos de la madurez que necesitamos para encontrar la intranquilidad el último día de la semana, o la calma de saber que todo va bien por el sitio ese que tiene playa y que si Cervantes hubiese tenido algo de idea habría dicho: "En un lugar de la costa, de cuyo nombre quiero acordarte".

Tic, tac

Sigo con el "runrun" en la cabeza de la inopia de los cigarros consumidos, pero intento fumar menos por eso de no dejar que algo tan absurdo como un palito de nicotina y cáncer me controle. Ya me controlan otras cosas, y me sobran todas menos una o dos.

Tic, tac

Y no se si rascarme el reloj o darme cuerda al culo, cuando lo que quiero es mirártelo. 

No pensé que pudieses transmitir tanta seguridad, a alguien que se las da de tranquilo.

Parece que sobran kilómetros, y tentamos a la suerte diciendo que con algo más de dinero se tirarían esas líneas del suelo que algún iluminado llamó fronteras pero, ¿estamos seguros?.

Creo que he vuelto a recuperar la paciencia a costa de hacer un hueco.

Bueno un otro par, pero éste creo que está en la cabeza.

Tic, tac

Me sigue dando pena pensar que planteemos todo como si fuese un negocio, algo con lo que hay que tener cuidado para no perder toda tu inversión. Que no quiero dividendos coño, que quiero la empresa entera. Y ese es el problema.  La cobardía del "all in" que sólo sale a las 4 de la mañana y oliendo a ginebra.

Tic, tac

Y me sigo cagando en dios (con minúscula) y cada vez un poco más fuerte.

Y me sigue dando pánico el no poder elegir cuando estar solo, porque me encanta estar rodeado de gente.

Y sigo pensando que además de la dos piernas para sujetarnos colega, necesitamos otras dos con las que dar una vuelta.

Mira que al volver de viaje te dicen que vas a tener jet lag y movidas de esas, vas a tener depresión postvacacional y blablabla.

Lo que falta es un poco del #FFFF00 y para de contar. 

Y lo que te rondaré morena, como diría aquel otro. 

Con otros códigos de colores.

Un, dos, tres.

No se desubicarme de lo cotidiano.
Intento huir de la rutina pero acaba siendo tan cómoda que podemos llamarla hasta peligrosa.
¿De verdad es normal esquivar tanta espuma?
¿De verdad la gente puede esquivar el humo?

Tiene mucho que atrae, no me valen los "algos", pero no es nicotina o alcohol. Todos acabamos teniendo nombres y apellidos.
Y si no, nos los inventamos.

Evolucionamos corriendo, alejándonos de lo que considerábamos cotidiano, para entrar en otra asiduidad,pero mirando de reojo por la ventana, por si te llaman y tienes que irte sin maletas.

Creo, que la mejor sensación, tú que lees esto, y yo que escribo a veces, es sentir la comodidad del tiempo.
Poder decir: "yo me quedo en el aquí y el ahora sin miedo al segundero".

Y que nos sigan colgando los pies de lo alto que está.

Las malas influencias nunca fueron tan buenas, con tanto paréntesis por no haber pensado en conseguir (todavía), o no haber conseguido desabrocharme el botón de la camisa para respirar, y no para tirarla al suelo después de los gayumbos.

Es como una velada de boxeo en la que bailan, tirando los guantes al suelo y diciendo: "niña, me quedo aquí y con esto".

Pensándolo mejor, si somos capaces de escribir y transmitir eso, es porque hemos sido felices.
Y por tanto, podemos serlo.
Y por tanto, lo somos.

Yo paso de seguir mirando de reojo a la ventana.
Pero una idea sigue rondando en la cabeza: Sin saber bailar, sólo no se aprende.

¿Te atreves a cogerlo?

Al fin y al cabo las relaciones personales son como el ir muy rápido, encima de una moto vieja, pero a la que tienes un cariño especial. Y sin casco.

Bajas al garaje, y das una vuelta al rondo antes de montarte.

La miras y parece que todo va bien.

Nunca consigues estar seguro del todo.

Apoyas tu culo curtido en alguna que otra curva y apoyas los pies en el suelo (Qué importante es ésta parte).

Pegas un empujón con tu pie derecho

(por el que podrías ir escalando, piedra a piedra hasta llegar al ombligo);  y si, empieza a vibrar.

Desde el otro pie empujas esta vez hacia abajo metiendo primera

(sin atreverte a su subir tan alto como a esa cima del ombligo, y quedándote algo más bajo esta vez. Las carreteras secundarias son las mejores).

Pero qué cojones, por qué no subir ahora. Al fin y al cabo, primera es solo para arrancar y hacer un poco el kinki (¿Os acordáis de la obligación de asustar a las viejas no?).

Subes.

Subes de marcha.

Cambias de ritmo.

No quieres parar.

No puedes parar.

Notas el viento en la cara, por aquello de lo que hablábamos antes. Las relaciones personales son como ir sin casco.

Pegas un apretón con tu mano derecha.

Ya no son vibraciones sutiles, eso que empezó como una caricia ahora es un rugido.

Por otro lado, supongo que una de esas manías que tenemos todos pero que vamos perfilando con el cabo de los años es la de contar el tiempo desde que ves el rayo, para saber lo cerca que está la tormenta. ¿Quién es el valiente que no lo hace?

Colega, la tienes encima.

Carretera y sábanas, que las mantas acaban agobiando.

¿Es el miedo a ir sin casco?

¿La adrenalina de sentirte tan vivo?

Colega, no te puedes permitir meter la pata. La mayoría quieren volver a casa. Pero..

¿A cuál?

Algunas más cómodas que otras.

Algunas más acogedoras.

Pero lo que buscas, es protección, pero no, esto no es una mierda de campaña de la DGT.

Protección de la que te proporciona un sitio al que volver.

Y vamos a dejar el casco de lado.

Sin ruido de fondo.

Oír como se consume poco a poco el cigarro con cada calada.

Oír el silencio.
Preocuparte por nada.

Aplastar las latas para tenerlas catadas y no manchar la espuma.
Hacerte reír como nueva rutina.
Notar las plantas recién regadas.

Tener frío por no estar en el agua.
Manejarlo con calma para que duren algo más de veinticuatro horas.
Mancharme la barba con sed tan saciada.
Sacar fuerzas, y no necesitarlas.

Girarme y con eso, mantener la calma.
Escribir, y seguir oyendo nada.
Huir del asfalto, del ruido y sus máquinas.
Buscar piedras, conchas y calas.
No saber qué hacer, de no tener que hacer nada.

Somos la puta burguesía de la calidad de vida. Sed peces, no dejéis que os metan en latas.
Y no os fuméis hasta las letras, dejad al nombre libre que todavía queda mucho por escribir.